URANIA N.26 - Leigh Brackett: La legge dei Vardda

Michael Trehearne doveva ricordare quella sera come la fine del mondo.

La fine di una vita familiare in una Terra conosciuta e la prima lampeggiante

visione dell'incredibile. Tutto cominciò quando l'uomo gli rivolse la parola

sulle colline dietro Saint-Malo, al bagliore dei fuochi di mezza estate.

Vi era una gran folla di turisti, venuti a vedere l'antica festa bretone del falò

sacro. Trehearne si trovava semplicemente tra loro, non era uno di loro. Se ne

stava solo. Era sempre solo. In quel momento pensava che i riti che si

compivano nell'ampio spazio di terriccio pietroso erano troppo singolari

perché una persona normale li potesse sopportare fino alla fine, e si chiedeva

perché mai si fosse preso la briga di assistervi, quando qualcuno gli disse in

una forma di strana confidenza: «Fra quattro giorni sarà tutto finito e ce ne

andremo a casa. È un pensiero che fa bene, non è vero?»

Trehearne volse il capo e si trovò di fronte a un volto così simile al suo che

trasalì.

Si trattava di una somiglianza evidente in una vigorosa impronta di razza

piuttosto che di una affinità di consanguinei. Se due Moaawaks dovessero

incontrarsi inaspettatamente sulle colline dell'Afghanistan, si

riconoscerebbero, e così era per Trehearne e lo straniero. Avevano in comune

la stessa struttura da dominatori, la stessa bellezza strana e impressionante di

forme e di colori che sembrava non avere radici in alcuna razza terrestre,

lunghi occhi gialli, lievemente obliqui, screziati di piccole macchie dalla luce

verde. E in ambedue era la stessa fierezza. Poiché Trehearne lo fissava

stupito, lo straniero osservò: «Non mi ricordo di avervi visto sull'ultima nave.

Da quanto tempo siete qui?»

«Da ieri» rispose Trehearne e pronunciando quelle parole si rese conto che

non erano quelle che lo straniero si aspettava da lui. Un violento brivido di

eccitazione lo percorse. Impulsivamente disse: «Sentite, voi mi avete confuso

con qualcun altro; ma ne sono lieto!» Nella sua ansia afferrò il braccio

dell'uomo. «Devo parlarvi.»

Qualcosa era mutato nell'espressione dello straniero. I suoi occhi

esprimevano ora diffidenza e sorpresa insieme. «E di che cosa?»

«Della vostra; della mia famiglia. Perdonatemi se vi sembro importuno, ma

per me è molto importante. Ho fatto un lungo viaggio, dall'America fino in

Cornovaglia e ora in Bretagna nel tentativo di scoprire le mie origini...» Si

interruppe, esaminando di nuovo quello strano volto fisso nel suo, bello di

una bellezza tenebrosa, che lo scrutava al bagliore del falò. «Volete dirmi il

vostro nome?»

«Kerrel» rispose l'uomo lentamente. «Vi chiedo scusa. La somiglianza è

davvero impressionante. Vi ho preso per uno della mia famiglia.»

Trehearne corrugò le sopracciglia. «Kerrel?» ripeté, e scosse il capo. «I

miei si chiamavano Cahusac prima di trasferirsi in Comovaglia.»

«Senza dubbio esisteva una parentela» disse Kerrel con noncuranza.

Improvvisamente fece un cenno a indicare la radura che si stendeva davanti a

loro: «Guardate, danno inizio alla cerimonia finale.»

Il grande falò andava spegnendosi. I contadini e i pescatori, un centinaio

circa, si stringevano in cerchi intorno all'ondeggiante bagliore delle fiamme.

Un vecchio dalla barba bianca incominciò a pregare nel rozzo gaelico

bretone.

Trehearne volse appena il capo. La sua mente era assorta nel pensiero dello

straniero e di tutte le cose che l'avevano oppresso e turbato e perseguitato fin

dall'infanzia, gli inquietanti piccoli misteri intorno alla sua persona dei quali

ora forse avrebbe trovato la chiave.

Guardò solo per un secondo, seguendo il gesto del braccio di Kerrel. Ma

quando si rigirò, Kerrel se n'era andato.

Trehearne si mosse di qualche passo senza una meta, in cerca dello

straniero ma egli si era dileguato nel buio e tra la folla, e Trehearne si fermò,

sentendosi giocato e furibondo.

La sua indole provata dalle dure vicende di un'esistenza infelice si rivoltava

scoprendo gli artigli. Era sempre stato sensibile alle offese come un fanciullo.

Se avesse potuto mettere le mani su quell'insolente di Kerrel l'avrebbe

percosso a morte. Rivolse di nuovo l'attenzione allo svolgersi della

cerimonia, cercando di controllarsi come aveva faticosamente imparato,

rendendosi conto di essere ridicolo. Ma il suo viso, così simile a quello dello

straniero scomparso si piegava agli angoli della bocca in una smorfia crudele.

I bretoni avevano incominciato a sfilare in processione intorno al fuoco che

andava estinguendosi. Bassi uomini tarchiati dalle giubbe variopinte e dai

cappelli dall'ampia tesa, donne vigorose in grembiule e lunghe gonne, le

inverosimili cuffie inamidate fluttuanti di nastri e trine. Gli zoccoli

calpestavano pesantemente il terreno pietroso. Avrebbero girato tre volte

intorno alle braci in direzione del sole e poi, solennemente, ciascuno avrebbe

raccolto una pietra e altrettanto solennemente l'avrebbe gettata fra i carboni

ardenti. E quindi sarebbero corsi a raccogliere i tizzoni carbonizzati e li

avrebbero portati a casa come talismani contro la febbre, il fulmine e le

malattie del bestiame fino alla prossima vigilia di mezza estate.

Trehearne fu colpito dal fatto che la maggior parte di essi, fatta eccezione

dei più vecchi, appariva penosamente consapevole dei propri atti. Vinto dal

cattivo umore, era sul punto di andarsene. Fu allora che vide la ragazza.