Stavo alla finestra della stanza di Poirot e guardavo distrattamente la strada sottostante. «È strano» esclamai all'improvviso sottovoce. «Che cosa c'è, mon ami?» chiese Poirot placidamente dalle profondità della sua comoda poltrona. «Deducete, Poirot dai fatti seguenti: c'è una giovane signora lussuosamente vestita con un cappello alla moda e una splendida pelliccia che sta venendo avanti lentamente, guardando mano mano che procede in alto verso le case. Non sa di essere pedinata da tre uomini e da una donna di mezza età. Costoro sono appena stati raggiunti da un fattorino che sta indicandola gesticolando. Che dramma si sta recitando? La ragazza è una truffatrice? E gli investigatori che la pedinano stanno per arrestarla? Oppure i malfattori sono loro e stanno congiurando per aggredire una vittima innocente? Che cosa dice il grande investigatore?» «Il grande investigatore, mon ami, sceglie come sempre la strada più semplice. Si alza per vedere da sé.» E il mio amico mi raggiunse davanti alla finestra. Un attimo dopo fece una risatina divertita. «Come al solito quello che vedete è colorato dal vostro inguaribile romanticismo. Quella è Mary Marvell, la diva cinematografica, seguita da una frotta di ammiratori che l'hanno riconosciuta. E, en passant, mio caro Hastings, lei ne è perfettamente conscia!» Risi. «Dunque tutto si spiega. Ma non avete nessun merito in questo, Poirot, il fatto è che la conoscevate.» «En vérité! Quante volte avete visto Mary Marvell sullo schermo, mon cher"?» Riflettei. «Circa
