URANIA n.28 - Gordon Bennet: Sconfitta dei semidei

Stacey respinse leggermente il cappello all'indietro. Il suo sguardo assorto si

posò sulla moglie. Probabilmente non aveva udito nemmeno una parola di ciò

che ella gli stava dicendo. Il suo viso asciutto aveva il colorito pallido, ma

ricco e intenso di coloro che hanno vissuto a lungo sotto il sole dei tropici.

Dietro gli occhiali di tartaruga, i suoi occhi erano d'un azzurro chiaro,

penetranti.

«Ah!» disse gentilmente. «I giornali? Bene, grazie».

«Sì, Horace, eccoli! Torno adesso dal villaggio» disse Kathleen, una

ragazza tanto bella, nel suo tipo, quanto il tramonto estivo che pennellava di

vecchio oro quell'angolo di campagna inglese. I suoi capelli neri erano densi

e cupi come l'ombra che si stendeva sul prato rasato e i suoi occhi riflettevano

gli ultimi raggi del sole morente. Era una ragazza moderna e aveva

l'abitudine, che molti giudicavano piuttosto sfrontata, di chiamare i propri

genitori col loro nome di battesimo.

«C'è qualcosa, sui giornali, che t'interessa, Horace» soggiunse.

«Parlano di formiche?» egli chiese, con un lieve sussulto.

«Sì. In quarta pagina».

«Oh» continuò la signora Stacey.

«Sarà sempre la solita storia... Conosco la sinfonia! Qualcosa del genere:

"In questa stagione dell'anno la Grande Termite Bianca Africana – forse il

più feroce degli insetti noti – si prepara ad effettuare un attacco massiccio ai

raccolti dei contadini del veld africano..."».

«No, non è così semplice» disse il marito che aveva aperto il giornale e

cercato la notizia che lo interessava. «Si tratta di ben altro. Pare che si sia

scoperta nel Sud Africa una specie di formica amazzone. Uno degli esemplari

catturati misura parecchi decine di centimetri di lunghezza... Singolare

davvero, e molto interessante!»

«Oh, Horace» disse sua moglie.

«Io credevo che tu avessi abbandonato le formiche per dedicarti ai ragni e

alle tignole. E ne ero davvero felice, caro. Da che siamo sposati, finalmente

incominciavo a respirare! Dammi retta, non pensare più a quelle sinistre

bestiole: hanno qualcosa di lugubre, lo sai che ho sempre dei presentimenti e

delle intuizioni...»

«Non tormentarti, cara» le rispose il marito dolcemente. «Non ci penso

più, infatti. I miei lavori sulle formiche sono terminati... sempre che non ci sia

qualche cosa di veramente nuovo».

«Speriamo di no» disse Kathleen, decisa. «Mi hai fatto talmente paura,

con quelle bestioline, quando ero piccola, che sognavo tutte le notti d'essere

rapita e tenuta prigioniera in un formicaio. Non ricordo più i particolari, ma

mi è rimasta una sensazione spiacevole d'incubo. Per fortuna hai una figlia

piena di equilibrio, Horace, altrimenti avrei potuto crescere piena di

complessi... Horace, angelo mio, non credere che sia molto comodo e

piacevole essere la figlia del più noto entomologo del mondo!»

«Santo Iddio!» disse suo padre. «Starò più attento, in avvenire!»

Kathleen gli prese una mano.

«Ascolta, Horace. E se i sogni che avevo da bambina e gli altri incubi si

dovessero realizzare, se davvero io fossi fatta prigioniera da una formica

gigante o da una termite, come credi che mi tratterebbero? Pensa, caro, che

mi si considera, in genere, una personcina piuttosto graziosa e attraente,

dotata d'un certo fascino».

«Ebbene, signorina» disse solennemente Horace Stacey «tutta la vostra

bellezza, tutto il vostro leggendario sex appeal, a cui sembrate tener tanto, voi

e i vostri giovani amici, sarebbero lettera morta, per le formiche. Con la loro

percezione acuta s'accorgerebbero fin dal primo momento che non siete

adatta ad essere la loro regina! E dopo avervi nutrita e ingrassata, signorina,

proprio come un pidocchietto delle piante, farebbero di voi una specie di

Cenerentola da mensa aziendale. E se voi, cara signorina, vi mostraste

incapace di resistenza fisica, non starebbero a pensarci su tanto e vi

destinerebbero a servire da pranzo alle centomila operaie asessuate della loro

classe inferiore. Ho detto!»

Sorrise.

«Benissimo» disse Kathleen sullo stesso tono. «Sarei a posto, in

qualunque modo mi trattassero, sembra...» Cambiò tono: «Spicciati a venire a

mangiare, Horace, se vuoi che ti perdoni simili lugubri predizioni! Ho una

fame infernale».

Mentre le due donne rientravano in casa, lo scienziato rimase assorto nella

contemplazione del giornale che gli era scivolato ai piedi.

«Lunghe parecchie decine di centimetri...» mormorò fra sé. «Singolare,

davvero singolare. E nella regione del fiume Hex, per giunta! Atta cephalotes,

suppongo. Oppure, se sono sprovviste di pungiglione, Formica sanguinea...

Bisogna proprio che m'informi un po' meglio, su questo punto!»