Finestre che sbattono,
il pensiero distratto
interrompe il verso,
incerto fra azione e nostalgia.
Il vento saluta il poeta,
raccoglie conchiglie di schiuma,
disperde rosari di carta
e allontana la marea dei sogni.
Al largo onde impazzite
andranno a frangersi
su scogliere di desideri,
senza raggiungere la riva.
Il profumo, dissolto,
non ritroverà la via.
L'inchiostro del mare
non ricomporrà le parole.
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