URANIA n.20 - Isaac Asimov: Paria Dei Cieli

Due minuti prima di scomparire dal mondo che conosceva, Joseph

Schwartz passeggiava per le piacevoli strade dei sobborghi di Chicago

recitando dei versi di Browning.

In un certo senso era strano, perché Schwartz sarebbe difficilmente

passato, agli occhi della gente, per il tipo che recita i classici a memoria.

Sembrava esattamente quello che era: un sarto in pensione privo di ciò che

oggi si definisce, con linguaggio sofisticato, una “educazione formale”, ma

che aveva soddisfatto la naturale curiosità del suo carattere con abbondanti

letture a caso. Grazie a un’indiscriminata voracità si era dato una verniciata in

tutti i settori dello scibile, e aiutato da una memoria fuori del comune era

riuscito a tenere in testa tutto quanto.

Tanto per fare un esempio, da giovane aveva letto due volte Il rabbino Ben

Ezra di Browning e come risultato lo sapeva a memoria. Gran parte del testo

gli era oscura, ma negli ultimi anni i tre versi iniziali si erano impressi così

profondamente nel suo animo che gli venivano spontanei come i battiti del

cuore. In quel luminoso e assolato giorno d’inizio estate 1949, li ripeté ancora

una volta nella fortezza silenziosa della sua mente: 

 

Invecchia con me!

Il meglio deve ancora venire,

quell’ultima parte della vita

di cui la giovinezza è solo il preludio... 

 

Schwartz la pensava esattamente così. Dopo aver lottato in Europa da

ragazzo e negli Stati Uniti quando era diventato uomo, la prospettiva di una

serena vecchiaia gli sembrava particolarmente piacevole. Con una casa

propria e un gruzzoletto di risparmi poteva tranquillamente mettersi in

pensione, cosa che aveva fatto. Con una moglie in buona salute, due figlie

sposate e un nipotino che gli avrebbe rallegrato gli ultimi anni felici, di cosa

mai poteva preoccuparsi?

C’era la bomba atomica, certo, ma Schwartz credeva nella bontà della

natura umana: non pensava che ci sarebbero state altre guerre e che la Terra

avrebbe assistito al sorgere del sole nucleare, all’esplosione della sua furia.

Quindi sorrise con tolleranza ai bambini che gli passavano davanti e augurò

loro un rapido e non troppo difficile percorso fino alla pace degli ultimi anni,

i migliori.

Alzò un piede per non schiacciare una bamboletta di pezza che qualcuno

aveva dimenticato e non ancora ritrovato. Non l’aveva riabbassato del tutto,

che...

In un’altra zona di Chicago sorgeva l’Istituto per le Ricerche Nucleari.

Probabilmente i suoi dipendenti avevano una teoria sul valore della natura

umana, ma in segreto se ne vergognavano perché nessuno aveva inventato lo

strumento che la misurasse quantitativamente. Quando ci pensavano, era più

che altro per augurarsi che un fulmine calato dal cielo impedisse a detta

natura (e alla dannata ingegnosità della nostra specie) di trasformare qualsiasi

innocente scoperta in un’arma micidiale.

Eppure, il ricercatore che non sapeva frenare il proprio entusiasmo davanti

alle scienze nucleari - grazie alle quali, ormai, si era in grado di distruggere

metà della Terra - era lo stesso uomo che avrebbe rischiato la vita per salvare

quella di qualsiasi concittadino.

Fu il bagliore azzurro alle spalle del chimico ad attrarre l’attenzione del

dottor Smith.

Lo vide mentre passava davanti alla porta socchiusa. Il chimico, un

giovanotto allegro, fischiava e armeggiava con una fiasca volumetrica la cui

soluzione era già a buon punto. Una polverina bianca scese in fondo al

liquido e si sciolse in poco tempo. Per un attimo fu tutto, poi l’istinto del

dottor Smith - che l’aveva indotto a bloccarsi davanti alla porta - lo spinse a

passare all’azione.